"tengo el gusto del secreto, y eso indudablamente tiene que ver con la no pertenencia; tengo un impulso de temor o terror ante un espacio político, por ejemplo, ante un espacio público que no dé espacio al secreto". Venía leyendo en el tren Salamanca-Madrid estas cosas en el libro de conversaciones entre Jacques Derrida y Mauzio Ferraris cuando una pesada de tomo y lomo que no paraba de largar en voz a grito sus planes de vacaciones en Gandía dijo algo que no pude por menos que anotar: "me da por culo guardarle el secreto". Podría guardarse en el puto culo el secreto. Pero no, ella prefería dar un vozarrón y que todo el mundo supiera que no pensaba guardar secreto alguno y que si lo hacía sería previa penetración anal. Unas horas antes yo había hablado, a la carrera total, sobre cosas de la invisibilidad y de lo funerario en el arte contemporáneo para, en un pasaje de chorradas, apuntar que "no hay secreto". Lo mejor es que me hubiera mordido la lengua. A la manera duchampiana.