ME TIRO A LA TIERRA Y ME LLAMO DOMINGO, SON LAS 12 MENOS CUARTO Y EL HORNO PREPARA UN MANJAR PARA MI BOCA

NADANDO A CONTRA CORRIENTE, MAMANDO LA ELECTRIFICANTE SITUACION DE CARNE Y SUS APETITOS. LAS COSTILLAS, MI ESPALDA Y MI CABEZA; ME PICA TODO. SOY UN ASNO RASCANDOME EN LA CERCA. ME HUELE TODO A PAPEL DE BIBLIA, A RESCATES DE PRESAS, HUEVOS ROTOS Y PUTAS GALLINITAS BORRACHAS QUE CREEN TOCARTE LOS COJONES LLAMANDOTE VIEJO, sois mi sangre fecunda; y vuestras pálidas y lácteas corrientes las ordeñáis en mi vida; sois el pecho que se aprieta a otro pecho, y en mi cerebro están vuestras ocultas circunvoluciones; lavadas raíces del cáñamo, tímida alondra, oculto nido de huevos dobles, sois vosotros; ME DEJO LLEVAR POR EL IMPETU DE LOS VIENTOS QUE SOPLAN MOVIENDOLO TODO, TAMBALEANDO MIS PIES, MIS BRAZOS Y MI RUMBO. entre Walt Whitman y las razones de los chatarreros lesionados.