los arrebatadores sonidos en los navios galaxicos, bulbos centrales (bulges) y discos

caminar estirando las piernas. camino como un perro reumatico y no me cuesta nada rascarme la espalda con las ramas secas, tambien lo hago segun voy a visitar el estudio, que lo tengo en cualquier culo del mundo, con un brazo de madera terminado en una manita rascadora, herencia de mi suegro, una maravilla protocosmologíca. sonidos y olores para la autoestima de la nebulosa del cangrejo, que se buscan insistentemente para mejorar el dia. si eres sordo puedes dejarte caer de bruces y ver las estrellas. el dolor en cada epoca de la vida es diferente. la naturaleza te da la posibilidad de entender y experimentar en cada momento de tu momento con los que estan a tu lado, si eres un hombre astronomico puedes sentirte apiadado por tu especie, por tu fuerza, por todo lo que te rodea, por tus propios ruidos, por los que estan por empezar, y por los que hayan caducado. hay ruidos que ya no exinten. los hombres que han muerto se llevaron, para siempre, sus energias mas constantes, los extraños sonidos de cuando se desplazaban, seres extinguidos de la tierra, la arena, el barro... quedan los restos para las larvas del escarabajo o simplemente para el gruñido del alcornoque. nada se pierde ¡mentira! hay cosas que jamas podran volver ni se podran reproducir, paradigmas extinguidos. mi trabajo no volvera nunca porque fue mi sueño en el momento y aunque lo reproduzcan y lo lleven de aqui para alla no sera el mismo, lo mitificaran entre algodones, edredones y sabanas rotas, le daran formas inventadas solo para conformar un cuento sin sueño que escucharas sin mas, entretenido con una nebulosa tentadora. escuchar al viejo que hay en mi interior, enterrado en mi fabuloso mundo, me tortura con ecos de colores marrones y ocres dentro de la emparrillada galaxica espiral . un baño en agua helada, lanzar murmullos y confesiones sin ton y son, el sentimiento humedo de la saliva, el vestido por encima de las rodillas, poder o no escribir y valerse de la pobre imaginacion, la garrafa de aguardiente, seguir escribiendo desde el interior como si el no escribir supusiera la verdad de las verdades...solo la mierda mata el sonido interior lleno de sospechas de unos y otros