«Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia». Eso escribió el que ahora luce bombín. Desde que lo lleva canta peor y escribe distinto. Pero un pasado poblado por imágenes como ésa amortigua su actual irrelevancia. El caso es que hay mujeres que parecen traer la primavera y lo que dejan, en cambio, es un otoño de óxido. Como el que llena de penas el caldero de Gamoneda. Aunque quizá el óxido ya lo tuviésemos nosotros. Y la primavera, claro, siempre nos generó una afición desmedida.

Y en la noche madrileña primavera poca, la verdad. Pero a veces ―en medio del flirteo, el humo y las trampas― de repente una canción abre una ventana al mar. Aunque hoy la playa quede muy lejos.

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